他朝村口走去，伙伴们默默跟在身后，脚步很轻。那几个孩子看见他们，并未逃跑或呼喊，只是转过头望着，眼神空洞，没有好奇，没有恐惧，也没有光亮。他们的视线仿佛穿过了这群人，落在某个看不见的远方。

屋檐下，一位老妇人蜷在墙角，手里捧着一只碗，一遍遍擦拭着边缘，嘴里喃喃：“再热一下就好……再热一下就能吃了……” 她的手剧烈颤抖，指甲缝里满是泥垢，可那只碗早已擦得发亮，她却仍不停手。

林珂站定，闭上眼睛。

【神之味觉】启动。

空气涌入鼻腔，舌根泛起一丝苦涩。他闻到了干土、铁锈、腐朽的木头，还有一种难以言喻的气息——像是饥饿已久的人呼出的浊气，带着酸味和一丝微弱的温度。那温度极弱，如同炉膛里最后一点火星，随时会熄灭。

没有油香，没有面粉烘烤时的甜香，没有调料交融的香气。整个村子就像一口烧穿的锅，空荡荡地摆在烈日之下，什么都没剩下。

他睁开眼，继续前行。路过一口井，桶绳垂至井底，桶口朝天，仅沾着些许湿气。他蹲下身，触碰桶壁——凉，却不是水的润泽，而是死物般的冰冷。屋内的灶台锅盖掀开，锅中积满灰尘，锅底黑得发亮，仿佛多年未曾生火，又似曾燃烧太久，把希望都烧成了炭灰。

他走到一间破屋前，门框歪斜，门板只剩半截。陈伯站在那里，六十七岁，背脊佝偻，眼窝深陷，嘴唇干裂出血，又被风吹成黑痂。他穿着一件旧衣，袖口磨毛，裤腿卷起，脚上是一双补过的布鞋。

“你们……是外来的？”他的声音沙哑，每个字都像从肺腑中艰难挤出。

“路过。”林珂答，“看见村子不对劲。”

陈伯咧了咧嘴，想笑却牵动伤口，血顺着嘴角渗出。“三个月了。”他喘了口气，扶着门框的手不住颤抖，“先是田里不长庄稼，土硬得锄头插不进。后来商队断了，粮价飞涨。再后来……有人走了，一家接一家。留下的，啃树皮，喝泥浆水……熬到现在。”

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