其他人也陆续起身。

莫内走到窗前，看着外面黑森林的轮廓。月光照在树梢上，一片银白。

斯帕克走到他身边。

“想什么呢？”

莫内沉默了几秒。

“想一个月后的会。”他说，“米国人会带着他们的算盘来，我们会带着我们的分歧去。谈完之后，他们拿到他们要的，我们继续吵。”

斯帕克看着他。

“这么悲观？”

莫内轻轻笑了一下。

“不是悲观。是现实。我们今晚谈了两个小时，有什么结果？法国还是法国，英国还是英国，西德还是西德。谁说服谁了？没有。谁让步了？没有。一个月后，也不会。”

他转过身，看着房间里最后几个人。

摩勒和冯·德·格勒本站在门口，正在低声说着什么。两个人的表情都很严肃，但那种严肃，是谈判对手之间的严肃，不是盟友之间的严肃。

梅德利科特已经走了，英国人的身影消失在走廊尽头。

斯皮内利站在那里，看着墙上的一幅油画，不知在想什么。

莫内收回目光。

“至少，”他说，“他们在吵。最怕的是连吵都不吵——但那也不会有结果。”

斯帕克点了点头。

“对。吵了也没结果。”

窗外，夜风吹过黑森林，沙沙作响。

一个月后，这些人会坐在同一张桌子旁，和那十二个米国人一起。

他们会带着今天的争吵，带着各自的想法，带着那些说不出口的恐惧和算计。

米国人会看到欧洲的分裂。

欧洲人自己，也会看到。

但没有人能改变这一点。

因为这就是欧洲。

从来不是铁板一块，从来不是一声令下就能行动。吵吵闹闹，各怀鬼胎，在每一个问题上扯皮，在每一个决定上拖延。

今晚没有达成任何统一。

一个月后，也不会。

莫内最后看了一眼窗外的月光。

然后他转身，走进夜色中。